Miojo e lágrimas.

Então, ele começou a chorar em cima do miojo.

Suas lágrimas começaram a se misturar à água fervendo.

Suas lágrimas ferviam junto àquela massa instântanea.

Tudo porque ela havia dito que "seguia o sol da cidade à procurá-lo."

Havia tempo não ouvia nada parecido.

Algo tão bonito.

Tudo bem! Ela emprestara de uma canção de um compositor famoso.

Mas pouco importava.

Outros versos se sucederam:

"Eu bem sei onde tudo vai parar..."

Ou: "Trago nesses pés o vento pra te carregar daqui..."

E mais lágrimas inundaram o miojo.

Ele só pensava em fazê-la feliz.

Daria toda sua felicidade pra ela - se fosse possível!

Viveria como um poeta do seçulo 19: com tuberculose e escrevendo sobre as dores do mundo.

Tudo pra vê-la com um sorriso eterno.

Não! Ela não foi embora!

Ela disse que só foi ali e já volta.

Mas entre idas e vindas, ele derruba lágrimas no miojo com medo que ela não volte.

Ela oferece versos bonitos.

Ele, macarrão com lágrimas.

E juntos escrevem uma história.

À propósito: o jantar está na mesa.